Crees que el hablar será distinto,
que tu boca limpiará tu cuerpo
cuando el dolor anda rondando
entre las paredes de la casa.

Calla, la realidad asesina al eterno
poético amanecer mustio,
puñales de madera vieja,
pasos torcidos,
besos neblinos.

¡Ah, tus mejillas quieren decir!

El tacto de las hormigas
se igualan a tu vista,
tan limitadas, débiles.

!Ah, tus mejillas quieren decir!

El paraíso no tocará tu puerta
ni tenderá en ti una gota pura,
ni torcerá tus alas por ti,
ni el mar callará,
ni el viento rosará
los miles de abetos muertos...
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¡Ala!